ANCESTROS MAÑANA

“cuando el dios establezca
su maridaje impasible”
(Rubén Vela)

1
es noche
y estamos solos
en esta tierra sin conjuro
sin dios
donde el amor
es un cuervo de miseria
que sostiene

2
entre ídolo y pan
entre furia y ceniza
hay un llanto de ángel
d e s p o b l a n d o
esta celebración de luna nueva

3
la palabra
siempre
es magia ancestral
es r u m o r
o cántico de espuma

4
aunque esperamos
latiendo como tambor amanecido
esperamos con el mundo
y contra él

decimos piedra fuego semblanza
así como nacemos intemperie y lecho
con la mirada ardiente

5
quién pregunta
a los sueños
por el árbol de la primera hora
quién recibe
el designio salvaje
de la especie

6
callan los gritos de la diosa madre
en el nombre del falo:

vienen a buscarla estirpes de fuego

vienen a besar
su antigüedad de diluvio
su sabor caníbal de virgen astuta

7
aquí encontraremos
la llave del ensueño
la última canción atardecida

-3º premio género Poesía en el 8vo Certamen Provincial de Literatura "Emma Rosa Mosto" de San Nicolás de los Arroyos-

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CHOCOLATE AMARGO

una visión del río
que descuartice
la memoria

un fuego
supremo
como ángel
en lugar de este barro
mutilando
mi centro

el mantra
universal
de mi piel
revuelta
en chocolate amargo
abre espejos que no pude ser
avanza en cortejo hacia mis deseos

me convierte
en pierrot descalzo
tendido
bajo el sol de la muerte
sin cruz/ sin regreso posible
como un resabio de chocolate
demasiado amargo
en las entrañas
del misterio

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POEMA CON DESTIERRO

guardamos
en el pecho
esas previas alusiones
al desencanto
ese gusto de alondra desterrada
en las encías


pregunto:
cuántas veces
habremos de alumbrar
las palabras
que nos desnudan
al martirio de los siglos


cuánto tiempo
tendremos
para despertar
en la trasnoche oculta
y centinela
de los dioses

Ilustración: "La partida", Susana Bonet. (Óleo, 100x100)

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NIÑOS CRUZAN LA CALLE

semblantes en azul
y el barquito de sonrisas
con pasaje a la inocencia
para navegar el remanso triste
de los años por venir


promesas en violeta
el barrilete hecho de luna
y los ojitos mirando sin querer


alguien
anuncia
el próximo juego:
una rayuela que viene y va
desde otro cielo

hacia otra tierra
sin utopía



semblantes en azul
ojitos luna llena

cuidado:
niños cruzan la calle

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DESPEDIDA

me llevo los aplausos
del escenario final
la primavera del mundo
con cada una de sus muertes y sus luces de mendigo

me guardo la silla que nunca
nadie visitó
cuando la cita no fue más que cuento de hadas
un farol roto
un beso en la puerta

me llevo tu retrato, tu silencio de abeja
y el abrazo de la noche en ciernes

pero con todo te digo
me guardo ningún luto
porque quiero

(Febrero 2007)

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LORCA, EL HOMBRE VESTIDO DE BLANCO (a Federico, en su memoria)

"El verdadero dolor que mantiene despiertas las cosas

es una pequeña quemadura infinita..."

(de "Poeta en Nueva York")

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FEDERICO GARCÍA LORCA

(5 de junio de 1898- medianoche entre 18 y 19 de agosto de 1936)

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Federico en su casa de sueños gitanos, con su buena estrella fusilada antes de tiempo, guardando en los bolsillos una flor granadina, una fuente de aguas bailaoras siempre frescas. Federico, 38 pájaros a merced de los días oscuros. Una sola muerte abrazando a todas en la fosa común de los milagros, esos que nunca regresan, que prohíben olvidar. Tiene voz de ruiseñor aturdido en la madrugada roja, tiene cuerpo de vigía diurno y febril sobre la tierra negra.

Federico no sabe, no puede saber: mañana vendrá la luna y se llevará su poema último.

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HABÍA UNA VEZ UN FONTANARROSA

San Nicolás, Julio de 2008.

Querido Negro:

Muchos dirán que te llevaste todo el humor cuando te fuiste, que Inodoro no es el mismo y desde entonces vaguea por las pampas. Yo creo que no. Yo creo que sólo nos falta tu gesto cómplice, generoso.
Dirán que no hay consuelo ni razón, que no hubo despedida para la risa puramente risa. Que no. Que no vengan un año después a llorar palabreríos sin sentido.
A veces, casi sin querer, miro tu foto y te imagino en el bar celeste de la esquina celeste mientras el café se me pierde en el aire. A veces un pedazo de nostalgia me mancha los dedos a la hora de escribirte.
Esto que ves tiene hambre de juego barato, de nostalgia o de ironía: da igual porque todo vale con el vale todo, y lo demás es puro cuento (mal que les pese a los polvoritas).
Mirá si te extrañamos, Negro, que hasta las malas palabras y los gatos tienen ganas de salir corriendo. Mierda, che! Y mejor que a estos boludos ni se les ocurra dormir la siestita del día tirados en el pasto.
Mirá cómo te extrañamos. Así de grande te extrañamos. Casi imposible no gritar que le hacés falta al mundo. Te mando un fuerte abrazo desde abajo.

Sean eternos los Mendietas, por los siglos de los siglos...

Evangelina.

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LLUEVE

-A mi viejo, que aún está conmigo-

tu exilio

tan exiliado y lento

no me salva

tenías algo ausente

            algo abismo

                                   algo umbilical

                                   entre las manos y la siesta

pero te fuiste de súbito

dejando el humo

como señal extraordinaria

                 fumándote los caminos

                                     pero tu risa de paz

                                                                                    rebelión en la llovizna 

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ESO QUE HABITA

cierta magia
vino a confundir los siglos
con la ruina del mundo

se fue tejiendo
entre juegos de ajedrez
y destrucción

habló por los días
que una vez quise poblar

desperté bajo sus pies de invierno:
había olvidado la palabra

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LA ÚLTIMA PALABRA

ha venido a traernos
algo de piedra única
y silencio de espanto

una especie de suerte envenenada
rodea las horas
cerrando su garganta

grita la sangre
donde el juego nocturno yace

a veces duerme
como fruta que apagó el otoño
a la espera de quién sabe
qué nombre nuevo

es un paso de danza
que nace en ausencia del mundo

la promesa de un viaje
y una sonrisa

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SALTIMBANQUI (tres)

I
que sube hacia lo que nombra
y cae para fundirse

espera el regreso de lo que no es
para despertar en próximos espejos

a veces me llama desde el sueño
y se desnuda ante los dioses

II
con la simple agonía de los que duermen
dejo mi equipaje de penélope triste
sobre el último instante

III
la palabra sometida
deshecha en hilos de agua

el arte
como manos expuestas al otoño
como fuente súbita
de apagados rostros

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DONDE EL ABISMO

no es este el vacío que rompemos cuando la siesta urge en compañía de fantasmas/
no caben dudas: el universo juega ajedrez con cada uno de nosotros mientras parimos/

tiempos de ternura en decadencia/
ninguna muerte se escribe porque sí donde el abismo/
de modo que podemos frecuentar una salida más allá de este vacío que otorgamos/
a fin de suprimir o alentar goteras en el cuerpo/

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SALTIMBANQUI (dos)

-a Mariano-

I

sos mi juanito dormido
y cuando sube la ternura
reinventás veredas sin tiempo
solamente para mí

II

hay días que vienen
como puentes como dagas
como nombres
acusando el graffiti
que los clama

III

las malas lenguas
a merced de los idiotas
quieren apagarte el sueño
pero aquí
-muy aquí-
sabrás de los colores
y la eterna opacidad
que remata la angustia

IV

no vamos a mentir:
siempre esperamos
una casa
para nos
una casa entera
con sus magias, sus laureles,
sus cobijos, sus lumbres
y sus noches lúdicas en sepia

V

lo que digo
lo que hacés
lo que ni
lo que no
y el porqué
de nosotros
jugando a no morir
en las cenizas

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PEQUEÑO HÁBITAT

“Yo soy el espacio donde estoy”
(Gastón Bachelard)

I
ésta es mi casa:
abierta de sol a sol
una y mil veces la habitamos
una y mil veces bendecida

si no venís
la dulzura se repliega
y mis manos sólo esperan quebrar nidos


II
acróbatas del miedo
cotidianos siempre
iguales fantasmas
nos visitan a la hora del té


III
para limpiar mi casa
necesito unicornios
rincones a medida del tiempo
verbos que arranquen la nostalgia

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CELEBRACIONES (POÉTICA FINAL)

1
ni alegorías
ni tambores
navegando la voz propia

ni muelles
insomnios 2 am
o amores entrecasa


2
nos basta el poema de antaño
con sus ojos aquelarre

nos sobra el resto del mundo
s o s l a y a d o
en continuo resplandor hacia mañana


3
el grito en la ciudad de fuego
en esta ciudad maldita
de locos y borrachos
de baldosas camuflando poetas
de poetas heredando calles
de calles borrachas que simulan fervor
y gatos que se masturban como locos


4
nos bastan la cerradura del mundo
el cadáver exquisito como postre

nos sobra
el aniversario de las moscas travistiendo el signo


5
habremos de celebrar
hasta el último toque de misterio
hasta que el asombro llegue
y los fusiles en la lengua se ahoguen

sí señores
hay que celebrarse después de vomitar
versos como larvas
hay que celebrar las frutas las horas las raíces
y el vértigo blanco

y celebrar hasta que el mundo
nos extirpe el vino de las copas
y las calles no sean más que pavimento
(de cuando en vez minúsculos refugios)
o la ciudad de fuego nos silencie
en el temblor
de una poética final

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QUEDARSE

Alicia,
qué vas a hacer con tanto cielo desgarrado
qué vas a decirles cuando pregunten sobre fuegos y espejos
y soles a la deriva que contar
cuántos páramos guardaste en la mano
antes de sacar el último boleto

sabés una cosa
acá nos llueve la desolación sin retorno
-igual que a vos-


acá te esperan siempre
todos los patios
y todas las glicinas del mundo

LOS ECLIPSES

amigos:
se nos vino la noche
y el milagro
que nunca asomó las narices ni los pies ni las barajas
fue la última señal del corazón a media asta

esta manía de enmascarar las cicatrices
hasta lo más extremo del disfraz
nos hizo revertir los amuletos

qué tristeza respirar desde el eclipse

una pena que me falte el milagro

EN PLENO INCENDIO

decime
si alguna vez
se te subió al cuello el malevaje
contame cuántas tardes
dormiste en el banquito
de tus sueños de juguete
cuántos besos olvidaste
en el camino recorrido entre el bar y las llaves de tu puerta

a ver
contame
de una vez por todas
si tantas veces negaste el resplandor
por qué no bebiste más y más a la salud del viento

por qué
dilapidás las palabras
en pos de abrir los ojos
cuando la noche parpadea
sin más remedio que observar callada
tu larga decadencia atravesada por los años

SOLITARIO

no me hables de fogatas
si mi casa es un infierno
apenas caja de rocío en plenitud
costura deshecha
evadiendo luz y sal

vendrás guardando mi desdicha:
tu dibujo viciado de metal y arena
todavía me estremece

y si me lleva el alba de una vez por todas
quiero morir
muchacha ojos de papel
ante tus dedos

por eso intento adivinarte
en mi tarot de burbujas
y funeral apagado

FETICHE

yo también guardo mis flores
en un cuaderno rojo
recuento los paisajes en desuso
camino las paredes al revés
y espero girasoles de antemano

a veces lloro porque me duele la sombra

por eso digo
que tengo mi cuaderno rojo hastiado
y el unicornio azul hundido hasta los huesos
en esta noche de extrañarte

APOLOGÍA DE JANIS JOPLIN

“a cantar dulce y a morirse luego.
no:
a ladrar.”

(Alejandra Pizarnik)

Tan sólo 27 años y una generación de luces por detrás. La diosa blanca del blues, como la llamaban en su tiempo, muere el 4 de octubre del ’70 en la habitación de un hotel de Hollywood, a causa de sobredosis de heroína. En esos días estaba grabando “Pearl”, su último disco en vida, que sería lanzado en 1971. Después, las canciones inéditas, las raras, las cartas a su familia, los recuerdos, Monterey, Winterland y Woodstock.
Habría de ascender al mundo el 19 de enero de 1943, en Port Arthur (Texas), bajo la estrella del rock naciente.
Janis J. surge de la música con la voz hecha jirones, grita ensueños en cada soplo de guitarra. Una Diosa que aflora sublime y nos canta, desde su altar predilecto, que hay un fuego dentro de todos nosotros, una miseria de perfumes o letargos para no caer mil y tantas veces. (Quizás un estigma para volverse gema arrancada de la sombra.)
Nos confiesa tiempos de verano, nos invita a llorar su melodía de fantasmas y semillas cósmicas. Como descubre Pizarnik en su poema: “gritar tanto para cubrir los agujeros de la ausencia”, mezclar sal y llaga permanentemente, ungirse a través de la música.
He aquí la cantante haciendo eco de los agujeros de ausencia mediante las desolladuras otorgadas por el blues, el jazz, y por qué no, el R&B.

He aquí el designio de una diva en viaje constante hacia el edén como final escogido. Es decir, el edén propio, o los espectros.

Y ENTONCES

-a Mariano-

que me mires así
cuando el enigma estalle
en lo más real del paraíso

que me nombres cien veces
a cambio de mariposas en la nada
y vengas cada día
a poblar mis cuencos repletos de miel
a obsequiarme lumbres de tu mano
y antifaces de sal

GIROS

-a Mariano-

yo te miro
al revés
tan de mí
y despego nuestros cuerpos
a fin de convertir
magias en silencios

SALTIMBANQUI

I

Los duendes del placer, a disposición de las hormigas, preguntaron:
- Quién no tiene un amor como plato del día?
- Quién no absorbe gotas en desdicha con un trozo de pan?
Tenemos la sangre del mundo a favor del mundo. Llevamos el sabor y la lujuria del caos en medio del pecho. Esto parece más un desgarro en cuentagotas que una mitología de luces.


II

Hoy vengo a dejar sobre el tablero cada uno de los corazones que aguardo. Hoy decido nacer entre la lluvia y la vendimia ostentando frutos frescos. Llegaremos tarde, lo sabemos. Pero si no hay remedio tampoco hay pozos de ternura.


III

Siempre nos queda alguna cosita enterrada en el tintero. Y es sabido que al por mayor los cuervos inundan la vigilia. Con tanto préstamo de pelos en la sopa a futuro, está claro que al derecho o al revés hay ciertos gritos y un adiós arqueándose, a ver si les mueve el dedito cuando saltan al sueño.


IV

Mire si será una belleza, que hasta los sapos juegan a la mancha. Mire si andará apurada, que en vez de, hace de cuenta que.


V

Podríamos inventar una perfecta noche de eurekas y plegarias – aleluya incluida- a nuestra santísima señora de las nubes desinfladas y los atrapasueños. Que no falte nadie. Que a nadie se le ocurra venir sin pijama de colores vivos y coleantes.

Todos los derechos reservados. 

Esta obra está protegida por las leyes de propiedad intelectual 

y disposiciones de tratados internacionales, 

y no puede copiarse, difundirse o distribuirse 

sin la autorización del titular de los derechos. 

LA CASA SE RESERVA EL DERECHO DE ADMISIÓN

al final del día
los pájaros oscuros caerán

presagio tras presagio
el himno a los regresos
nos hará devenir ceniza

nos vencerá el sueño
y la casa prohibirá nuestras uniones


por eso la urgencia
de abandonar los espejismos propios

por eso tanto gusto
a marioneta gastada
caminándonos el vientre