DONDE EL ABISMO

no es este el vacío que rompemos cuando la siesta urge en compañía de fantasmas/
no caben dudas: el universo juega ajedrez con cada uno de nosotros mientras parimos/

tiempos de ternura en decadencia/
ninguna muerte se escribe porque sí donde el abismo/
de modo que podemos frecuentar una salida más allá de este vacío que otorgamos/
a fin de suprimir o alentar goteras en el cuerpo/

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SALTIMBANQUI (dos)

-a Mariano-

I

sos mi juanito dormido
y cuando sube la ternura
reinventás veredas sin tiempo
solamente para mí

II

hay días que vienen
como puentes como dagas
como nombres
acusando el graffiti
que los clama

III

las malas lenguas
a merced de los idiotas
quieren apagarte el sueño
pero aquí
-muy aquí-
sabrás de los colores
y la eterna opacidad
que remata la angustia

IV

no vamos a mentir:
siempre esperamos
una casa
para nos
una casa entera
con sus magias, sus laureles,
sus cobijos, sus lumbres
y sus noches lúdicas en sepia

V

lo que digo
lo que hacés
lo que ni
lo que no
y el porqué
de nosotros
jugando a no morir
en las cenizas

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PEQUEÑO HÁBITAT

“Yo soy el espacio donde estoy”
(Gastón Bachelard)

I
ésta es mi casa:
abierta de sol a sol, cada mañana
una y mil veces la habitamos
una y mil veces bendecida

si no venís
la ternura se me pliega hasta el alma
y mis manos sólo esperan quebrar nidos


II
acróbatas del miedo
cotidianos siempre
iguales fantasmas
nos visitan a la hora del té


III
para limpiar mi casa
necesito unicornios
rincones a medida del tiempo
verbos que arranquen la nostalgia

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ARTE (uno)

que venga
viña azul
desplegada al cuerpo

que juegue
arrabal de luces
en sábanas y tumbos

que aguarde
la cita
de cualquier mujer intransitable
la otra cita
en estado remanente

que aúlle
transeúnte despechado
incierto de ojos
al surcar
ese tramo ulterior de cada tiempo

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ARTE (dos)

“su soledad del mundo y la primera estrella”
(Hugo Mujica)

de las palabras
la hija que vendrá
en estaciones tibias

de la tumba como gleba
el estallido
el vértigo único

de los escombros
el mundo reposado
sobre muelle de abismos

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ARTE (tres)

descubrir lumbres
al llegar a casa:
un rito que perder
en cada cuerpo a retazos

no hay mal que por mal no estalle:
poéticas menguadas en el fuego
sitian su frontera

es esa ventana que abrimos en vano
para despegar las migajas
de una vez por todas
o barrer los gritos después del plato roto

la monotonía no es cura:
el remedio es escribir en las paredes hasta el último estertor
expulsar en llanto la mano del invierno
el corazón que guarda los pasajes
para otra vuelta de espejos

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ARTE (cuatro)

una armonía de tablas
y su máscara ambigua
llevan a husmear el poema
armarnos de signos y vencer los cristales
a l m a r g e n d e c a d a t e m p o r a l


nacemos
desde esta urbe infecta
por ser tan urbe y maldita al mismo tiempo
por ser exilio fábula en su resabio a noche y belleza
y verano fatal
(agua de especulaciones)
y fruta podrida ciñendo el barranco

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ARTE (cinco)

-a Cintia Bravo-

convictos
en tu bocanoche de hembra furtiva y centinela
nacidos luna en tus piernas lluvia "raíz fundacional de pájaros"*
cada intersticio elemental
como quien no quiere la cosa
cada mesa cuajada, sabor a terruño
pariendo nuestra estirpe
atrapasueños
atrapasangre
porque ahora nos dirán
no tenemos razón
pero bebemos poesía para hilar espejos, mareas, ideales
porque con eso basta
y tanta fe sin germinar
y tanta historia

*A de M

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ARTE (seis)

he aquí que el silencio urde y lastima:
demasiado verbo ritual
a veces
empalaga

una promesa que ablande esta orfandad
un infierno con pase a la inocencia, a la palabra-caja-de-pandora


quien no ha visto no duerme sus estigmas:
nesta praia
a estrada do poema é possível

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ARTE (siete)

un hermano se alimenta de otro:
comparte el pan
los cantares
el vino

sólo dos olfatean
de igual a igual
la inocencia

sin embargo clama una fatalidad inevitable:
el fuego lo está llevando todo
y la tribu no contempla los jardines


quizá nuestra generación
no tenga fusil
no tenga bandera
porque no puede con el signo precoz del abandono
de estrella a estrella adopta el subsuelo
destiñe corazones
viste más fraguada que nunca

quizá sea verdad que el diablo
metió la cola en nuestros versos
pero el verbo que antes sanaba
hoy y siempre nos calcina la lengua

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ARTE (ocho)

que digan que llueven poéticas
que hablen frente a las efigies irreales
del nombre propio y los adverbios de cortesía

vamos a curtirles la tierrita
y vendrán
otros incontables verbos repatriando la nostalgia


la lucha, las palabras enteras ni los juegos
pueden faltarnos
a la hora de conquistar la calle

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