Bienvenidos a esta conjuración de verbos y mundanas inquietudes, a estos cánticos forjados en agua, a mis laberintos, a mi noche de pájaros...

28/8/08

DESPEDIDA





me llevo los aplausos
del escenario final
la primavera del mundo
con cada una de sus muertes y sus luces de mendigo

me guardo la silla que nunca
nadie visitó
cuando la cita no fue más que cuento de hadas
un farol roto
un beso en la puerta

me llevo tu retrato, tu silencio de abeja
y el abrazo de la noche en ciernes

pero con todo te digo
me guardo ningún luto
porque quiero



(Febrero 2007)
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17/8/08

LORCA, EL HOMBRE VESTIDO DE BLANCO (a Federico, en su memoria)


"El verdadero dolor que mantiene despiertas las cosas
es una pequeña quemadura infinita..."
(de "Poeta en Nueva York")
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FEDERICO GARCÍA LORCA
(5 de junio de 1898- medianoche entre 18 y 19 de agosto de 1936)

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Federico en su casa de sueños gitanos, con su buena estrella fusilada antes de tiempo, guardando en los bolsillos una flor granadina, una fuente de aguas bailaoras siempre frescas. Federico, 38 pájaros a merced de los días oscuros. Una sola muerte abrazando a todas en la fosa común de los milagros, esos que nunca regresan, que prohíben olvidar. Tiene voz de ruiseñor aturdido en la madrugada roja, tiene cuerpo de vigía diurno y febril sobre la tierra negra.
Federico no sabe, no puede saber: mañana vendrá la luna y se llevará su poema último.

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